Если тебе плюют в спину - значит ты впереди (с)
Люблю дождь. Какое-то патологическое чувство, когда хочется выключить
весь мир. Чтобы была только ненавязчивая мелодия, что где-то в углу
трепетным пламенем греет, освещает, дрожит акустикой или просто -
дрожит… как дождь. Как припадок блюза, как импровизация джаза, как
истерика вокала, как шепот, что стает в тишину, стает, стает… и
останется дождь. Который стекает по стеклам, давно немытым стеклам окна
чужого жилища. В этом доме ощущаешь себя непоправимо пустой, как
вскрытая могила. В нем всегда шумно, но кажется, что шум искусственный,
нарочитый, и вот - его почти нет. Вот - его нет совсем. И тогда слышно
– дождь… И хочется, хочется взять в руки гитару, почувствовать ее, как
себя, вскрыть ее звуком, вслушаться и удивиться тому, что открылось.

Серые сумерки просочатся сквозь стены в бокалы с чем-то неправдоподобно-кровавым. У винограда ведь тоже есть кровь.
Перегоревшая
лампочка отправится в мусорку, а лень не отпустит в магазин за новой. И
будут вонючие хозяйственные свечи, которые убивают последнюю каплю
никотина в поддержку патриотов отечественного производителя.

Только это все мелочи.

Потому что здесь не надо света.
Потому что можно просто молчать.
Потому что слова не нужны, когда есть дождь.......